zauvek ispisana malim inicijalom
ili muškom verzijom njenog imena.
Imena u požutelom tefteru
u kom je još samo spisak za samoposlugu
i jednom davno izgubljena partija
iks oksa
iz noći kad ti je žena rekla da
nikako ne zaboraviš kvasac
a sin te pobedio
četiri puta za redom
a onda oboje nestali
zbog nje koja te uvek čekala
ta ukleta fatamorgana
da te saplete u greh
a ti to kao
ni slučajno nisi želeo.
Datumi,
zaokruženi na kalendaru
neke kišne prestupne godine
na memljivim zidovima
iznajmljenih soba
u kojima još pleše dim
utamničen u vašim snovima
istim
kao kameleoni
kad se nađu jedan pored drugoga
pa počnu šmire, bojevi i pobede
parade, performansi
besmisli.
Ćutanja
godine mučanja
mučenja
i sveta pisma apostola bekrije
što pušta strelu u plavetnilo njenog oka
nišani ljubav, a uvek ustreli bol.
Ćutanja,
i kad sve zgasne
i smrt siđe sa trona
još samo vaš dvoglas
čita opelo umrlim bogovima.
